La canción del Croupier del Mississipi. Leopoldo María Panero
Fumo pa flotar el tiempu y a vegaes escuchu la radiu,
y escuchu pasar la vida como quien pon la radio.
Fumo munchu . Nel ceniceru hai idees y poemes y voces
d ´amigos que nun tengo. Y tengo la boca enllena sangre,
y sangre que sal de les grietes del mio craniu y tola mio alma sabe a sangre,
sangre fresco nun sé si de gochu o d´ home que soi,
en tola mio alma acuchillada por muyeres y neños que muévense inxenuos, torpones, nesta vida que ya sé. Palpu el pechu de sópitu, nerviosu,
y nun siento un corazón. Nun hai , nun esiste en naide esa cosa que llamen corazón
sinon quizá nel alcohol, nesa sangre que yo bebo y que ye la sangre de Cristo,
la única sangre nesti mundu que nun esiste
que ye como´l mal programáu, o
como fábrica de vida o un sastre
qu´escaeció quién ye y sigue viviendo, o
quizá el reló y les hores pasen.
Pálpome, nerviosu, los güeyos y los pies y el deu gordu la mano, métolu nel güeyu, y toi suciu y la mio vida goliendo.
Y suañu que viví y que me llamo dalgún mou y qu´este cuentu ye cierto, esti absurdu que delaten los mios güeyos,
esti deliriu en Veracruz, y qu´esti país ye cierto esti llugar paeciu a l´ Infiernu,
que llamen España, oyí a los muertos que l ´Infiernu ye meyor qu´ esto y se parez más.
Me digo que soi Pessoa, como Pessoa yera Álvaro de Campos,
me digo que tar borrachu ye nun talo,
tola la vida, ye tar borrachu de vida y non de muerte, ye una sangre distinta d´ esa otra
espesa que cólase pelos teyaos y peles muries y los furacos de la vida.
Y ye que nun hai otra comunión
nin otru espasmu que esti del vinu y ningún otru sexu nin muyer
que ´l vasu d´ alcohol besándome los llabios
qu´esti vasu d´alcohol que llevo nel cerebru, nos pies, na sangre.
Qu´esti vasu vinu escuro o blanco,
de xinebra o de ron o lo que seya
¿xinebra y cerveza, por exemplu?
que ye como l´ infancia, y nun ye nin fuxida, nin evasión, nin suañu, sinon la única vida real y tolo posible, y garro otra vuelta la copa como´l cuellu la vida y cuentu a dalgún ser que ye probable que té
ehí la vida los dioses
y unos díes soi Caín, y otros
un xugador de poker que bebe whisky perfeutamente y otros
un cazador de dotes que d´otra miente fuí pero lo mio ye como en «Dulce páxaru de xuventú»
un cazador de dotes fermosu y alcohólicu, y otros díes,
un asesin vergonzosu y psicóticu y otros
alguién que morrió quién sabe cuándo, en qué ciudá, ente mariñeros ebrios. Dalgunos me recuerden, dicen
cola copa na mano, falando munchu,
falando pa poder esistir de que nun hai na meyor que decise
a sí mesmu una proposición de Wittgenstein mientres sube la marea del vinu na sangre y nel alma.
O bien alguién perdíu nes galeríes del espeyu buscando a la so Novia. Y otres veces soi Abel que tien un plan perfeutu para rescatar la vida y restaurar a los homes
y tamién delles veces lloro por nun ser un esclavu negru nel sur, llorando
ente les plantaciones Ye tan guapa la ruina, tan fonda, sé tolos sos colores y ye como una sinfonía la música del acabamientu,
como música que toquen nel más allá,
y ya nun tengo sangre nes venes, sinon alcohol,
tengo sangre nos güeyos de borrachu y nel alma invadía de sangre como d´ una vomitona,
y vomito el alma peles mañanes,
depués de pasar tola nueche xurando
delantre d´ una muñeca goma que esiste Dios.
Escribir n´ España nun ye llorar, ye beber,
ye beber la rabia del que nun se resigna
a morrer nes esquines, ye beber y mal
decir, blasfemar escontra España
escontra esti país ensin dioses pero con
estatues de dioses, ye beber na ilesia con música de órganu ye caese borrachu nos recitales y manches de vinu tinto y sangre «Le livre des masques» de Rémy de Gourmont
caese húmedo babeante y tontu y derrumbase como un árbol ante los farolinos
d ´esta verbena cultural. Escribir n´ España ye tener el borde na sangre esti alcohol de llocura que ya nun xustifica nada ni naide, nenguna solombra de les qu´ellí había al principiu .
Y decir al morrer, cuando tenga
ya na boca y cabeza la baba´ l suicidiu grita-y a les solombres, a les tantes que hai y pantasmes
n´esti paraísu pa espectros
y tamién a los ciervos que ví na viesca ,
y a los páxaros y a los llobos na calle y
acechando nes esquines
«Fifteen men on the Dead Man's Chest
Fifteen men on the Dead Man's Chest
Yahoo! And a bottle of rum!»
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Pocos poemes m'impactaron tanto de mozu como esi de LMP. Sigue arrespigándome.